é combustível à beça
e se eu realmente fosse destinada a escrever, sairiam romances e poesias incríveis
acontece que eu perdi o tato
perdi o faro
perdi o eixo
perdi o saco
eu não quero mais traduzir, eu não sei mais lidar
água morna também queima
e tive que deixar a mão dentro da caneca até incomodar
pra saber que doía
e eu achando que água morna era conforto
paixão é sentimento efêmero
aqui dentro foi sufocado
apagado
perdeu o posto de coisa boa
agora eu trepo, sacio meu corpo
e que se fodam as minhas tentativas de deixar isso claro
sentimento é abstrato
por que devo botar meus pingos nos is?
por que caguei essa regra tão escrota?
e relendo tudo isso nem consigo chegar a conclusão nenhuma
que se foda tudo.
